Viras as costas para mim e eu fico ali. Ali. A coser feridas com a agulha e a linha que me deixaste. Cabeça baixa, costas vergadas, ombros descaídos, olhos turvos de lágrimas lupa. De agulha e linha na mão me fico. E a cada ponto que dou a sangue frio no tecido quase morto da pele e deste meu interior, recordo-me de cada lágrima que jorrou do teu rosto. Olho para a minha carne aberta, corpo e alma em sangue, e de cada vez que espeto esta amaldiçoada agulha na pele, sinto que o último ponto está longe por dar. Espirra sangue. Zomba-me a dor. E ali fico. A dar pontos. Um atrás do outro…
